Não se enturva a mente de tristeza em se vendo tais lonjuras.
Embebedo os olhos nas cores da planície.
Gosto do chão lavrado, à espera da semente. É a terra, sempre ela, a ditar o tempo e o trabalho.
É hora de varejo. E do fruto, há-de nascer esse ouro líquido.
As tardes já não se demoram e o poente surpreende-nos, quando não estamos a contar, magnífico… quase perfeito.
Quase perfeito… se o fosse não quereríamos vê-lo de novo. Logo nos aconchegaremos num manto de estrelas.